Biblioteca local de Homerton
Novembro, antes da neve
11 horas, passam as horas,
passam desconhecidos na rua,
vivo esta vida porque nao há outra,
este dia sombrio porque nao há outro que passa
minhas colegas de biblioteca, a negra gorda beija a cambojana recatada
elas inspiram
mas os mediadores entre elas e eu
paralisaram
– galopo esta tristeza, nao tenho outro cavalo.
Todas as minhas estruturas derreteram
queria procurar vagalumes
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