horror ao horizonte

Sonhei com um poema que dizia de novo em folha
que pedra não era de.pedra.dade...
dizia assim, com pontos entre as palavras,
e soltava uma fumaça que protestava
contra os atributos das coisas, contra as coisas.
Acordei com a fumaça.

Quando sonho com coisas em geral, vejo pedras.
Não vejo besouros, dobras ou gotas de esperma.
E a pedra é grande, ela abriga a realidade toda, é coisa.

Acordei como uma escrava fugida capturada.
Açoitada, mas excitada com a fuga.
Túgido.
Há outras paragens
onde parar.
Sobrou o horizonte dos versos, longos, repletos
do poema da pedra.
Que coisa.

Blake's Proverbs of Hell

No dia dos namorados, um trecho de casamento, do Marriage of Heaven and Hell de William Blake, Proverbs from Hell.

In seed time learn, in harvest teach, in winter enjoy.
Drive your cart and your plow over the bones of the dead.
The road of excess leads to the palace of wisdom.
Prudence is a rich ugly old maid courted by Incapacity.
He who desires but acts not, breeds pestilence.
The cut worm forgives the plow.
Dip him in the river who loves water.
A fool sees not the same tree that a wise man sees.
He whose face gives no light, shall never become a star.
Eternity is in love with the productions of time.
The busy bee has no time for sorrow.
The hours of folly are measur'd by the clock, but of wisdom: no clock can measure.
All wholsom food is caught without a net or a trap.
Bring out number weight & measure in a year of dearth.
No bird soars too high, if he soars with his own wings.
A dead body revenges not injuries.
The most sublime act is to set another before you.
If the fool would persist in his folly he would become wise.
Folly is the cloke of knavery.
Shame is Prides cloke.

Prisons are built with stones of Law, Brothels with bricks of Religion.
The pride of the peacock is the glory of God.
The lust of the goat is the bounty of God.
The wrath of the lion is the wisdom of God.
The nakedness of woman is the work of God.
Excess of sorrow laughs. Excess of joy weeps.
The roaring of lions, the howling of wolves, the raging of the stormy sea, and the destructive sword, are portions of eternity too great for the eye of man.
The fox condemns the trap, not himself.
Joys impregnate. Sorrows bring forth.
Let man wear the fell of the lion. woman the fleece of the sheep.
The bird a nest, the spider a web, man friendship.
The selfish smiling fool, & the sullen frowning fool shall be both thought wise, that they may be a rod.
What is now proved was once only imagin'd.
The rat, the mouse, the fox, the rabbet; watch the roots; the lion, the tyger, the horse, the elephant, watch the fruits.
The cistern contains: the fountain overflows.
One thought fills immensity.
Always be ready to speak your mind, and a base man will avoid you.
Every thing possible to be believ'd is an image of truth.
The eagle never lost so much time, as when he submitted to learn of the crow.


The fox provides for himself. but God provides for the lion.
Think in the morning. Act in the noon. Eat in the evening. Sleep in the night.
He who has suffer'd you to impose on him knows you.
As the plow follows words, so God rewards prayers.
The tygers of wrath are wiser than the horses of instruction.
Expect poison from the standing water.
You never know what is enough unless you know what is more than enough.
Listen to the fools reproach! it is a kingly title!
The eyes of fire, the nostrils of air, the mouth of water, the beard of earth.
The weak in courage is strong in cunning.
The apple tree never asks the beech how he shall grow; nor the lion, the horse, how he shall take his prey.
The thankful reciever bears a plentiful harvest.
If others bad not been foolish, we should be so.
The soul of sweet delight can never be defil'd.
When thou seest an Eagle, thou seest a portion of Genius. lift up thy head!
As the catterpiller chooses the fairest leaves to lay her eggs, so the priest lays his curse on the fairest joys.
To create a little flower is the labour of ages.
Damn braces: Bless relaxes.
The best wine is the oldest, the best water the newest.
Prayers plow not! Praises reap not!
Joys laugh not! Sorrows weep not!


The head Sublime, the heart Pathos, the genitals Beauty, the hands & feet Proportion.
As the air to a bird or the sea to a fish, so is contempt to the contemptible.
The crow wish'd every thing was black, the owl, that every thing was white.
Exuberance is Beauty.
If the lion was advised by the fox. he would be cunning.
Improvement makes strait roads, but the crooked roads without Improvement, are roads of Genius.
Sooner murder an infant in its cradle than nurse unacted desires.
Where man is not, nature is barren.
Truth can never be told so as to be understood, and not be believ'd.
Enough! or Too much.

The ancient Poets animated all sensible objects with Gods or Geniuses, calling them by the names and adorning them with the properties of woods, rivers, mountains, lakes, cities, nations, and whatever their enlarged & numerous senses could percieve.
And particularly they studied the genius of each city & country, placing it under its mental deity;
Till a system was formed, which some took advantage of & enslav'd the vulgar by attempting to realize or abstract the mental deities from their objects: thus began Priesthood;
Choosing forms of worship from poetic tales.
And at length they pronounc'd that the Gods had order'd such things.
Thus men forgot that All deities reside in the human breast.

Mar Branco

Mergulhado na piscina na beira do mato
penso que uma lata de lixo não é nada
é um corpo sem órgãos, mas eu não sei disso
espero duas urgências chegarem
a curva das tuas nádegas de égua impaciente
céu sem núvens
o plano das duas porções de água gelada
chão sem nódoas
- sento embaixo de um toldo com um livro antigo do chinua achebe
termino de ler em um sopetão
embarco para um mar branco
onde o tempo perdeu o rumo
como semente
corro para a casa onde eu te como
cago no mato
naquele dia devia estar pairando sobre mim uma noção apofântica de natureza
minhas pernas acocoravam cheias de adrenalina
querendo fazer uma oração
ao céu e a terra que estavam encharcados de ferormônio.

Agora que cheguei no mar branco
minhas válvulas de escape se movem a todo vapor
dou a descarga
vejo pequenas tirinhas azuis que não parecem relógios
deve ser o passado condensado
minha capacidade de imaginar corpo em minhas mãos
nas minhas mãos como um apêndice da linha da vida
espero, espero
olho para o irrecusável com olhos vadios
e ele parece uma manivela ajustada
dou corda
da mentira escapam verdades, só dela escapa o que se vê do alto da montanha
o jornalista comprou a montanha
eu não quero investir em imóveis na flórida
quero atravessar, sem ser fotografado, a ponte branca.

Fragmentary Blue (More Frost)

Why make so much of fragmentary blue
In here and there a bird, or butterfly,
Or flower, or wearing-stone, or open eye,
When heaven presents in sheets the solid hue?

Since earth is earth, perhaps, not heaven (as yet)--
Though some savants make earth include the sky;
And blue so far above us comes so high,
It only gives our wish for blue a whet.

The Times Table (R. Frost)

More than halfway up the pass
Was a spring with a broken drinking glass,
And whether the farmer drank or not
His mare was sure to observe the spot
By cramping the wheel on a water-bar,
turning her forehead with a star,
And straining her ribs for a monster sigh;
To which the farmer would make reply,
'A sigh for every so many breath,
And for every so many sigh a death.
That's what I always tell my wife
Is the multiplication table of life.'
The saying may be ever so true;
But it's just the kind of a thing that you
Nor I, nor nobody else may say,
Unless our purpose is doing harm,
And then I know of no better way
To close a road, abandon a farm,
Reduce the births of the human race,
And bring back nature in people's place.

Devotion (Robert Frost)

The hear can think of no devotion
Greater than being shore to the ocean--
Holding the curve of one position,
Counting an endless repetition.

É cebola?

O monstro continua cuspindo gente:
as mesmas minas nos bares, os mesmos sapatos sem ginga,
os mesmos caras sem ginga, os mesmos boatos nos bares.
A repetição, industrial, me enerva.
Tudo de novo, o plano, a incerteza, o perigo, a conformidade.
Tenho vontade de descascar o mundo.
Mas tenho medo de chorar.

Por que há tanto trabalho?

no dia do trabalhador
saí a pedalar rápido, querendo ofegar
cruzei com a dona do puteiro da 11
travessa com uma filha e uma boneca
nenhum homem
olhei precário e saí a pedalar rápido, querendo ofegar
na escada da esquina um cheiro
dentro do cheiro roups roxas, brancas, pretas
e um corpo embalado com colares
dois corpos embalados com colares
três corpos embalados com colares
nenhum homem
mostrei a pele dos meus dentes ao vento
e saí a pedalar rápido, querendo ofegar

Um poema do livro do João

50
A Bertold Brecht

Há poetas que
escrevem um poema
e são bons.
Há outros que
escrevem um livro
e são melhores.
Há aqueles que
escrevem vários poemas
e são muito bons.
Porém há aqueles que
escrevem três poemas
por dia.
Esses são
imprescindíveis.

(João dedicou um poema, Minha Poesia, a mim. Achei da hora. Obrigaducho.)

50 vezes

Depois de subir em um elevador que parecia um bonde
saímos em mais um bairro de ladrilhos
e praças
com homens a cavalo e salvadores
(descritas a moda do dono da albergaria insulana,
que fugiu da guerra colonial
para estar por sete vezes na Tsavah israelense
a fazer sua própria guerra. Ele veio do Belmonte
onde antes mesmo de chegar tras-os-montes
seu avô era obrigado a ir a missa todo domingo
pela polícia. Até 25 de abril.)
Mas é 18 de abril e na praça com uma pequena lagoa
lagoa com patos, alguns até mascarados,
vendem estrelícias da cor das laranjas de portugal
estrelicias como as que eu mandei para a Gisel
quando ela andava por outras décadas
perto do 18 de abril.
depois descemos a ribanceira torta e
o céu não ficou cheio de cinzas vulcânicas
mas de chuva. chegamos a pensão da família Macedo.
pelos músculos a força do grão de bico
com curry, e o ar dos azulejos imbassados.

Os detetives gelados - Bolaño

Sonhei com detectives gelados, detectives latino-americanos
que tentavam manter os olhos abertos
no meio do sonho.
Sonhei com crimes horríveis
e com tipos cuidadosos
que procuravam não pisar os charcos de sangue
e ao mesmo tempo abarcar com um só olhar
o cenário do crime.
Sonhei com detectives perdidos
no espelho convexo dos Arnolfini:
a nossa época, as nossas perspectivas,
os nossos modelos de Espanto.

Poema com tradução de Tiago Nené

Homenagem aos gêmeos Antunes

C'est triste d'avoir un accessoire
C'est triste d'être un accessoire
C'est triste d'être quoi qui ce soit

by G translated by L

Me jogaram uma manhã

Súbita, desprevenida, cheia de luz
e com tempo passando, me atiram mais uma manhã.
Bastaram meus olhos abrirem.
Viro o corpo, procuro o lado em que está o criado mundo
ponho meus óculos de fim de sonho
e viro os lóbulos:
- Eu tinha que ir com o Dono do meu carro ao DETRAN.